Impressioni notturne

La via è buia e deserta:
una desolation row della mente.

Folate di vento cattivo e mordace
sollevano cartacce,
pagine gualcite di giornale
e vecchi involucri di plastica.
E anche quelle rade foglie cadute
che ancora rimangono dalla morìa dell'autunno.

E tutti questi oggetti
intrecciano morbide danze,
evocando fantasmi con il loro fruscio.

Fruscio e silenzio,
Silenzi e fruscio
e ancora il soffio del vento.

Rombo di motore,
violenta lama di luce
che lacera il buio

E poi silenzio, silenzio,
immobilità, attesa.

E poi di nuovo il fremito del vento

Che ci fa lì,
nel buio e nel silenzio,
quel viandante con una sporta
sghemba sulle spalle,
proteso sull'orlo del nulla?

Forse prima di muovere un passo ancora
si protende ad ascoltare il silenzio,
o è intento a leggere gli arabeschi frattali
tracciati da quegli oggetti volanti
cercando il ricorrere d'una cifra magica,
la chiave ultima per leggere se stesso